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Quando la tromba all'aspra, orrenda festa
Dell'armi suona, e sveglia il crudo gioco,
Il buon corsier superbo alza la testa,
Levato in piedi, e sbuffa fumo e foco;
Gli orecchi e' crini squassa, e zappa e pesta,
E salta in qua e là, né trova loco;
Traendo calci a chi se gli avvicina,
Ciò che trova, fracassa, urta e rovina:

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Quando la tromba alla battaglia infesta
Suonando a l'arme sveglia il crudo gioco,
Il bon destrier superbo alcia la testa,
Battendo e piedi, e par tutto di foco;
Squassa le crine e menando tempesta
Borfa le nare e non ritrova loco,
Ferendo a calci chi se gli avicina;
Sempre anitrisce e mena alta ruina.